Ничего

Парень довольно странного телосложения стоял на балконе и курил сигарету. Его длинные бледные пальцы тряслись после каждой затяжки и зрачки судорожно бегали от одной стороны в другую. Холодно...

Кажется, была серидина зимы, один из тех дней которые ничем не выделяются но запоминаются надолго. Он как обычно возращался из институ не думая ниочем. Изредка в голове мелькали мысли довольно простенького типа и все. Пусто. Не то чтобы он был глуп или легкомысленен, просто он не хотел. Да, представляете, не хотел думать. У него было все: семья, друзья, девушка, перспективы на будущее, а он всего этого не хотел. Хотел быть сам по себе, не зависить ни от кого, наслаждаться свободой. Свобода? А что это свобода? Он сам не мог дать ответа.
Итак он шел и ни о чем не думал. Не знал ничего, ничего не любил и постепенно в это Ничего влюблялся. Ему казалось,, что это что-то совершенно необыкновенное, волшебное, предел мечтаний...Ой, да, простите, я наврал. Он думал о Ниочем. Но можно ли это назвать мыслью?

Он жил для ничего, думал ни о чем и в конец... Нет, даже не умер несчастной смертью...Он продолжал идти по холодной заснеженной дороге из института в обычный зимний день. И Ничего не происходило....